Quien me conoce sabe que soy una histérica y que me ahogo en un vaso de agua. Bueno… eso lo dice Cloe, pero sé que a pesar de ser una teenager a veces es mas lista que el hambre. Es cierto que me agobio por chorradas pero eso nunca me ha afectado en lo que a estudios y trabajo se refiere.
Después de cuatro años de carrera en los que me había bebido todo el Kalimotxo de Salamanca y el Lambrusco de Milán decidí venir a ver lo que se tomaba en Barcelona. Como no me concedieron la Séneca, tuve la brillante idea de pedir un traslado de expediente a la UB. Las secretarias de Salamanca me advirtieron que la tarea sería ardua y compleja. En aquel momento pensé que era por ahorrarse papeleo y trabajar menos pero ¡cuanta razón tenían aquellas educadas mujeres a las que tomé por burócratas normales!
Con ansias de urbe y de vivir con Cloe, mi bestfriend del momento, llegué a Barcelona mas contenta que unas castañuelas con mi solicitud aprobada y la convicción de que me quedarían 4 o 5 asignaturas para terminar. Cual fue mi sorpresa al descubrir lo que era la convalidación de créditos.
Había cursado 4 de 5 años, con sus créditos de libre elección, sus optativas y sus troncales. En Barcelona el tiempo discurre más despacio que en el resto de ciudades por lo que a efectos legales (y 2 meses después de que empezara el curso debido a la eficaz labor de los secretarios) yo había estudiado 2,5 años de 4. Estupendo. No solo tenía que rehacer media carrera sino que además en la mayoría de parciales tenía sendos 0 por no haber asistido. Es extremadamente difícil asistir a asignaturas que no sabes que vas a cursar pero eso los profesores de la UB son incapaces de entenderlo.
Dormí debajo de una montaña de guiones para cómic, botes de aguarrás y puntas de tableta gráfica inservibles. Mi agenda echaba tanto humo que pensé que a Cloe se le habían vuelto a quemar los garbanzos. Tras un par de meses de descansar poco y salir menos conseguí aprobarlo todo y con nota.
En el segundo cuatrimestre tenía menos asignaturas y decidí hacer un Postgrado para terminar con los créditos de libre elección. En la secretaría no me pusieron ningún problema. Por supuesto, se trataba de pagar un Postgrado. A la hora de pasar la tarjeta por la maquinita ni siquiera los burócratas de ponen pegas, aunque no lleves la fotocopia del DNI por triplicado… ¿Alguien sabe para que necesitan las secretarias tantas fotocopias del DNI? ¿Qué demonios hacen con ellas?
Terminé la Licenciatura y el Postgrado pensando, inocente de mí, que solo hacía falta llevar las notas y hacer el reconocimiento de créditos. Resultó que meses después de terminarlo, aquel curso no servia como libre elección ni para nada en general. Los motivos me entraron directamente por un odio y me salieron por otro. En aquel momento yo era una histérica ahogándome en un vaso lleno hasta los topes de fotocopias compulsadas.
Harta ya de tanto lío, tantas horas esperando en la cola de secretaría, tanto papeleo y tanta reunión con la jefa de estudios escribí directamente al Rector. Me cagué en él, en la secretaría y en la Hidra de Tres Cabezas que te hacía preguntas para dejarte entrar en la Facultad de Bellas Artes. Eso sí, debí de defecar mis palabras con tanta elegancia y salero que el buen señor fue directamente a los secretarios y les dijo que hicieran lo que fuera pero que me dieran el título de una vez. De hecho, fue la mismísima jefa de estudios, reina de los Ogros y garante de los Misterios Universitarios, la que hizo un chanchullo de lo más raro para que me dieran el resguardo.
Con un golpe de tarjeta final me dieron una mierda de papel en el que pone que soy Licenciada y que me enviaran el título dentro de más o menos un año. A lo mejor tienen que pasar por Mordor a que lo firme Sauron y le ponga el sello oficial de la Tierra Media.
Después de cuatro años de carrera en los que me había bebido todo el Kalimotxo de Salamanca y el Lambrusco de Milán decidí venir a ver lo que se tomaba en Barcelona. Como no me concedieron la Séneca, tuve la brillante idea de pedir un traslado de expediente a la UB. Las secretarias de Salamanca me advirtieron que la tarea sería ardua y compleja. En aquel momento pensé que era por ahorrarse papeleo y trabajar menos pero ¡cuanta razón tenían aquellas educadas mujeres a las que tomé por burócratas normales!
Con ansias de urbe y de vivir con Cloe, mi bestfriend del momento, llegué a Barcelona mas contenta que unas castañuelas con mi solicitud aprobada y la convicción de que me quedarían 4 o 5 asignaturas para terminar. Cual fue mi sorpresa al descubrir lo que era la convalidación de créditos.
Había cursado 4 de 5 años, con sus créditos de libre elección, sus optativas y sus troncales. En Barcelona el tiempo discurre más despacio que en el resto de ciudades por lo que a efectos legales (y 2 meses después de que empezara el curso debido a la eficaz labor de los secretarios) yo había estudiado 2,5 años de 4. Estupendo. No solo tenía que rehacer media carrera sino que además en la mayoría de parciales tenía sendos 0 por no haber asistido. Es extremadamente difícil asistir a asignaturas que no sabes que vas a cursar pero eso los profesores de la UB son incapaces de entenderlo.
Dormí debajo de una montaña de guiones para cómic, botes de aguarrás y puntas de tableta gráfica inservibles. Mi agenda echaba tanto humo que pensé que a Cloe se le habían vuelto a quemar los garbanzos. Tras un par de meses de descansar poco y salir menos conseguí aprobarlo todo y con nota.
En el segundo cuatrimestre tenía menos asignaturas y decidí hacer un Postgrado para terminar con los créditos de libre elección. En la secretaría no me pusieron ningún problema. Por supuesto, se trataba de pagar un Postgrado. A la hora de pasar la tarjeta por la maquinita ni siquiera los burócratas de ponen pegas, aunque no lleves la fotocopia del DNI por triplicado… ¿Alguien sabe para que necesitan las secretarias tantas fotocopias del DNI? ¿Qué demonios hacen con ellas?
Terminé la Licenciatura y el Postgrado pensando, inocente de mí, que solo hacía falta llevar las notas y hacer el reconocimiento de créditos. Resultó que meses después de terminarlo, aquel curso no servia como libre elección ni para nada en general. Los motivos me entraron directamente por un odio y me salieron por otro. En aquel momento yo era una histérica ahogándome en un vaso lleno hasta los topes de fotocopias compulsadas.
Harta ya de tanto lío, tantas horas esperando en la cola de secretaría, tanto papeleo y tanta reunión con la jefa de estudios escribí directamente al Rector. Me cagué en él, en la secretaría y en la Hidra de Tres Cabezas que te hacía preguntas para dejarte entrar en la Facultad de Bellas Artes. Eso sí, debí de defecar mis palabras con tanta elegancia y salero que el buen señor fue directamente a los secretarios y les dijo que hicieran lo que fuera pero que me dieran el título de una vez. De hecho, fue la mismísima jefa de estudios, reina de los Ogros y garante de los Misterios Universitarios, la que hizo un chanchullo de lo más raro para que me dieran el resguardo.
Con un golpe de tarjeta final me dieron una mierda de papel en el que pone que soy Licenciada y que me enviaran el título dentro de más o menos un año. A lo mejor tienen que pasar por Mordor a que lo firme Sauron y le ponga el sello oficial de la Tierra Media.
